.он и она.

Он проснулся сегодня рано. В те часы, когда он спал, ему снились их встречи. Ему снилось, что она пришла к нему и всё бы хорошо, но она тянется его поцеловать, а он отворачивается от неё. Сон прерывается. Он начинает уверять себя в том, что во сне он поступил правильно. Пытается забыть её, вдолбить себе, наконец, что она над ним смеялась, издевалась, что она ничтожна, и он никогда не полюбит её, что она просто не та.

Он открывает глаза. Темнота, лишь его потолок мерцает звездами. Лишь он и его потолок. И никого больше нет рядом. На полу валяется, упавший из рук, мобильник. Тишина. Он нехотя встал, свет не захотел включать. Пусть будет темно. Открыл окно пошире. Как холодно. Ничего, пускай.

Звонит телефон.

"Пускай звонит. Посмотрим, что она скажет в этот раз"-, подумал он.

"Привет, любимый? Тебя нет дома или ты ещё спишь? Я просто хотела поговорить. Просто соскучилась...". Звуки записи перерезали короткие гудки. "Как она меня там назвала? Любимый?! Бред..."-он стер запись. Он докуривал свою сигарету, попивал остывший кофе, сидя на подоконнике. "Да... Она бы, наверняка, сейчас позвала бы гулять. Черт! Только не это..." - ему вспомнилась зима, их прогулки по заснеженной Москве, её смех, их дата. Кто-то внутри все ещё продолжал говорить ему о том, чтобы он не вспоминал ничего из "их прошлого", которое для неё всегда было настоящим.

Тут пришла смска от неё. "Хорошо, что ты не знаешь, как мне бывает больно, и как это проявляется." Он нажал на кнопку "Удалить" и продолжал смотреть в окно. При этом он думал, как можно от неё избавиться. Уже никаких сил нет от её "внимания" к нему.


Она не спала всю ночь, еле продернула глаза утром. Она позвонила ему, он не ответил. От обиды написала смску, отшвырнула телефон на диван и села на стол с ногами. Голова кружилась. От чего?

Она не ела обед и ужин вчера. У неё просто нет аппетита. Нет сил видеть эту еду. Она взяла листик бумаги и продолжила рисовать беспорядочно маленькие черные сердечки. "Господи! Кто я? Зачем я?" - крутилось в голове. Она глянула на небо. На серые тучи. Её взгляд задержался, на подаренной им, свече, стало больно.

Она зашла в "аську" и написала другу. Он поддерживал её... Слегка. Он написал, что ему понравился её последний стих в интернет-дневнике, она хотела ответить: "спасибо", а напечатала: "спаси".

Она отошла от компьютера, легла, закрыла глаза. Снова увидела его лицо, съежилась от боли, по щекам потекли слёзы. Она уже не пыталась быть сильной, потому что знала, что это невозможно.

Она уже как сумасшедшая сидела, качаясь из стороны в сторону, ревела и напевала песню, которую когда-то она пела вместе с ним, сжимая его медведя.

Нет, она не думала о смерти, она просто умирала, потому что умирала её душа.

Берегите друг друга... Берегите Любовь.