* * *

Мне без тебя непросто, больно.
И завтра внаглую забелят,
Что не писалось, может, кровью,
Но чувств не меньше. Не проверить.
А снег стучится в эти стекла
И издевается как будто,
Растаяла и вся промокла.
Мне надоело. Грустно. Нудно.
Мне все равно, где ты и с кем ты,
А боль уляжется с годами,
И лягут в рваные конверты
Мечты, оставшись лишь мечтами.
Ты будешь жить. Я буду тоже.
Но только жаль, не вместе. Рано
Молиться Богу: не поможет.
Есть доктор - время. Лечит раны.
Я буду убегать из дома
И часто возвращаться пьяной.
Но только, солнце мое, помни,
Я ждать тебя не перестану.

***
Мечтала по парку осеннему,
Мечтала с тобой - просто так...
Ах, если б ты был Есениным!
А то ты такой дурак!
И слушать с тобою Чайковского,
А может, "Сансару" и "Сплин".
Ах, если б ты был Маяковским,
Ты был бы совсем другим...
И взглядом сквозить тебя знаковым
И ждать - ну когда же поймешь...
Ах, если б ты был Булгаковым,
Ты тоже любил бы мой дождь...
Увлекшись немым поединком,
Стреляю в тебя на ходу.
Нет, я не ищу тебя в Кинге.
И клево, ведь, нет, не найду...
Ты вкусы мои не угадывай:
Мой пунктик - один пустяк.
Ведь если б ты был Ахматовой,
Всё было б чуть-чуть не так...