О нём (ч.2)

А что потом, когда посмотришь в голубые его глаза? По коже дрожь начинает ходить, да поздно искать тормоза. Нет пути назад. Это как бомба медленного действия, а если ещё он что-нибудь да сказал… Всё. Держись, девочка, никакой лести. Он скажет всё, что хотел, без если. Вот такие полюбила глаза…

И широкие его плечи, обнимать бы их бесконечно. И рукой на грудную клетку, поздно, поздно, ты слышишь, детка! Для тебя ведь он – безупречен. Каждый дюйм знаешь, каждый его сантиметр. На его слегка смуглой коже. И другая ведь так не сможет! Он поймал тебя сразу и метко. Только вот бы не покалечил…

Он высокий, ты тянешься, чтобы поцеловать. Или он наклонится, и тут бы бежать. Но ведь ты как пломбир таешь в его руках. И огнём гореть, метать и рвать. Вместо этого ты целуешь, гордость свою в прах. И маленькими шажочками тянешь его назад, чтоб не удариться об кровать. И думаешь: «Как же я попала, твою-то мать…»

Что в нём больше всего полюбила, сама не знаешь. То ли голос такой, что неслышно так умираешь. То ли руки, что лишний раз их во сне ты не отпускаешь. То ли взгляд, от которого сердце бьётся. И вообще, ты помнишь, что творится с тобой, когда он у тебя остаётся?!

…Еле тихо дышишь, смотришь, дыхание слышишь. Шевельнуться боишься слишком. Ждёшь… когда он проснётся.