* * *

Это дрянная наверно весна,
В ней нету солнца, объятий, улыбок.
В ней как безумная ходишь без сна,
Кофе лакаешь холодный без сливок.

Ветер промозглый до боли жжёт щёки,
Холод прокрался в дома по утру.
Пачку в окно, я решила stop smoke,
Я нарисую другую весну.

И в ней не будет отъявленной фальши,
Бреда гламурного, сахарных слов,
В ней обязательно всё настоящее –
Наше, твоё по мотивам из снов…