Повесть не о нас.

растворить бы тебя в этом воздухе и - дышать. И упасть на кровать, захлебнувшись случайными фразами. Я хочу тебя знать до последнего и вовсе не знать - заблудилась я между двумя неизменными фазам. Кроет ночь мой каждый "а может?.." козырями с коротким "бито", и я вроде бы понимаю - она права. Мне пора - все, что крепче воды, час назад допито, все, что сказано после - уже глава с обезличинными героями и без ветра, полный штиль, полный финиш и полный ноль. От тебя до меня - девять тысяч четыре метра, от меня до тебя - одна рваная рана и сверху соль.

тут же все не случайно, поэтому я и здесь. Бесконечность застыла, и мне б застыть. Хоть написано, что убьет, а попробуй - влезь, дай мне повод сейчас успокоиться и остыть, сохранить этот миг, отпечатать его в зрачках, чтобы было, что вспомнить и как-то жить, когда буду опять на чужих берегах.
подари мне хоть это. Хотя бы случайный взмах твоих длинных ресниц или протяжный вдох, чтобы знала, что наш рассказ все же есть. Чтобы верила в то, что он, в общем, не так уж плох.

я усну. Головой на руках, как на черной плахе. В твоей белой рубахе, забытой сто лет назад.
это грустная повесь, в ней не будет гремящего хэппи-энда. Только яркий и всепоглощающий ад.