Старик

Был до дрожи холодный вечер.
Он стоял на трамвайных путях.
Глубоко хороня увечья,
под ступнями клубился страх.

И, наверное, это глупо.
И, наверное, смысла нет.
Ну, а сколько дорожек гнутых
он прошел на остатке лет?

Сколько помнит он первых песен?
Скольких дам уложил в кровать?
Скольких нес по ступеням лестниц?
И кому же об этом знать?

Ну, а кто же осудит первым?
Ну и кто же собьет с пути
старика, что c обидой в сердце
просто так перестал идти?