*Письмо тоскующего о былом*

Здравствуй, дорогая Александра!
Я видел тебя вчера возле твоего дома под дожем, идущей по лужам с каким-то зонтом глупого цвета. Я думаю, что он, скорее всего, не твой. Ты так смешно поскальзывалась в своих шлепках, что я заметил твою фигуру на фоне вчерашней погоды.
Ты стала девушкой-мечтой. Той, о которой я всегда думал. Не знаю, что сейчас с тобой - судьба нас развела. Ты очень красива стала, и прекрасна. Не капли вульгарности, только чуток дикости танца в твоей походке отразилось. Я всегда знал, что ты из другого мира.
Интересно знать, как ты живешь. Цветешь или уже вянешь? Верность может, кому-то хранишь и пускаешь ночью к себе, как в святую святых? Или же, как по жетону метро, любого желавшего, ночью согреть тебя своим теплом?
Я предвкушаю, как ты читаешь эти строки. Не в силах оторвать свой мягкий взор.
Восторгает иногда твоя упёртость - ты подарила мне Женщины идеал.
Иногда бывает, что накатывает вдруг воспоминания о тебе. Мне нравится посвящать тебе стихи, хоть ты о них ничего и не знаешь, но будь готова поверить мне на слово, они прекрасны, как старые чемоданы. Не подумай только, что я оскорбляю тебя этим письмом. Вспомни сладость воспоминаний о былом.
Прошу прощения у тебя, что стихи твои посвящаю кому попало. Пойми, так проще барышень обворожить. Они влекутся яркостью чужих чувств, как слепые шавки на запах.
О, я знаю, что теперь ты часто летаешь. Две недели в Австралии, три в Китае, одну на Францию, другую на Германию. Сегодня здесь, а завтра там.
И даже, если завтра я проснусь знаменитым на весь и мир, и судьба-лентяйка сведет нас на один вечер в тихом баре, то все равно ты не останешься со мной даже на ночь.
Ты моя любовь, моя утрата, моя сладкая память.

С наилучшими пожеланиями, не своей любви, от своего корабля.