пуста.

каждое слово тягучее выжжено на языке,
глупые провода забывают твой звонкий смех.
Я путешествую по граням города налегке -
нет тебе ни памяти, пригвождающий запястья к запястьям тех,
кто неосторожно шептал в бреду -
имя, делящее песни напополам;
нет ни шагов по тончайшему льду;
нет ни тебя, по моим шагам
считающего время до новых зим,
до новых болей в заживших ранах -
мы, говорю, у меня болим.
И тычу пальцами в стайки шрамов.
Ты припадаешь губами к краям листа,
ты собираешь из букв "навсегда" и "не".
Я совершенно, выверенно пуста,
можешь проверить, что у меня на дне.

перекроить бы смысл, переписать.
Выбелить бы бэкспейсом наверняка.
Чтобы из прошлого больше не ждать звонка,
чтобы вообще ничего никогда не ждать.
Я улыбаюсь - сердце дает "отбой",
"вольно" и оставляет еще один шрам на чай.
я говорю тебе - ладно. И Бог с тобой.
я напеваю тихо - you make me cry.

ты же останешься впечатанным плейлистом
в самую память самых недолгих лет.
Я оставляю музыку на потом,
прячу в шкаф самый большой скелет,
прячу твои автографы и глаза
с полок, со стен сдираю и рву, рву, рву...

кто бы мне раньше немного сказал,
каково расползаться по самому крепкому шву.