Что-то случилось.

А ей говорили забыть о нем.
И она пыталась.
Говорили найти кого-то.
И она искала.
Да вот только это не так просто как кажется.
Хотя она находила, флиртовала, добивалась.
Но хватало одной ночи, чтобы понять-это не то.
Это не он.
Она боролась с этим.
Но каждое слово, каждое прикосновение, каждый поцелуй, она сравнивала с ним.
Иногда даже казалось, что все хорошо, что мыслей больше нет, что поцелуи гораздо лучше, что разговоры ближе.
Но потом как обухом по голове и его образ перед глазами.
А он давно счастлив с другой.Готов делить с ней и горе, и радость.
Да и она уже не надеялась ни на что, просто смеялась.
Музыка Бетховена, стихи Полозковой.
Вот отрада на каждый вечер.
Выходные.Пятница-вино с подругой, суббота-текила с друзьями.
Кровать.Опять не одна.Просто сон не более.Для нее они ничего не значат.Максимум поцелуи.
Утром она встает как ни в чем не бывало.Улыбается глядя в глаза.
А им всем почему-то кажется, что она что-то, кому-то должна.
В наше время, большинство изменяется.
Девушкам откровенно пофиг, ну а парни на что-то надеятся.
Начинают писать каждый вечер, обнимают при встрече, улыбаются, шутят.
Ну а ей приходится быть милой, не хочется огорчать людей, хотя все это внимание излишне.
А еще она поняла, что теряет интерес к человеку сразу после того, как узнает, что нравится ему.
Раньше такого не было...Раньше она презирала таких людей.А теперь сама стала такой...
Может быть просто повзрослела, а может что-то поняла.
Стихи уже давно не пишутся, буквы прыгают.
Зато рисовать стала лучше.И готовить может все что угодно.
Ну а сердце...Оно не склеится, только если кто-то новое вставит.
А когда?Вопрос времени.