* * *

Осень пропустит последние желтые листья через фейс-контроль ноября. Кто-то с утра ему улыбнётся счастливо. Это буду уже не я. Кто-то чайник поставит греться, кутаясь в теплый махровый халат. Эта кто-то будет ему озвучивать список общих счастливых дат.
И, наверное, в День рождения ожидает его сюрприз. В упаковочно-яркой бумаге. Ну и жизненный новый лист.
Мне же память/как дым/едкая, и бокал за его здоровье. Вот такая любовь не лечится. Не смывается даже кровью.
Не забудется, не уменьшится. Не попрячешь её от глаз. Не убьёшь своими руками. Не откупишь ценой любою.
Это то, что бывает раз.

А на южной его стороне Москвы, кто-то будет готовить ужин. Напевая себе под нос. Он придёт, уставший, с работы. Расскажут, как сильно был нужен. И как плохо, когда с ним врозь.

А меня наживую режут. Хоть бы дали какой наркоз...

Осень бесится, ветер свищет. Я с работы бегом домой. Чем вот так вот себя вымучивать, лучше просто уж быть одной.
Кто-то будет будить с рассветом, нежно чёлку ему теребя.
Кто-то скажет ему, что любит.

Это буду уже не я.


6.11.11