У меня странный почерк...

Он не похож на твой. Твой слишком сложный. как сама жизнь. мой прост. как начало и конец. черное и белое.

Ты предпочитаешь писать о том, что будет. а я... все еще о том, что было.

Ти пишешь о счастье, которое ждет. я же о разочарованиях, которые переживаю.

Ты пишешь для всех. Я стараюсь попадать в рифму. уже, наверное, для себя. не для тебя. просто так легче.

В твоих буквах холодная правда, одетая в неправдивые слова.

В моих словах печаль, спрятанная в бумагу. В моих... в моих буквах, пропитанные тобой чувства. и... истинная правда. о нас.

Знаешь, у нас с тобой разное вчера, сегодня, завтра. Скоро это разное завтра наступит.

Люди будут шагать по асфальту, равнодушно топча снег, в котором тонет небо. Ты тоже. стараясь не запачкать обувь, будешь... будешь равнодушно давить это небо под ногами. А я... шлепая по нему, буду думать, что иду по небу. Кто-то из нас сумасшедший. И я даже знаю кто. Это - я.


Ты еще долго не узнаешь как жгут дни. А я... я до болей вылеживаю их в кровати. до судорог в запьястьях перерисовую на бумагу. до переувлажнения запиваю чаем. выкуриваю вместе с фильтром. выплакиваю вместе со снежными осадками. выедаю со слоенным печеньем.

и считаю... считаю...

....и дышится так тяжко. словно атомная война.