* * *

Разлука – это маленькая смерть.
Скажите только, как мне вновь вернуться,
В его страну, в которой нас уж нет?
Скажите, люди, как не обернуться?

А память – это маленькая боль.
И нету сил, чтоб к ней не прикоснуться.
Когда во сне кричишь кому-то: «стой!»,
Скажите, люди, как тут не проснуться?

Любовь, наверно, маленькая ложь,
Но ею мы живем, смеемся, плачем.
Когда ее одну всегда ты ждешь,
Скажите, люди что все это значит?

А он все лишь маленький щелчок,
В душе, что полюбила так отважно.
Я так ждала, ждала его звонок!
Молчите, люди. Поняла: ему не важно!