* * *

1. Что в рационе дневном, что в нас внутри сидит, кроме не/мыслей о том, что разум нас победит. Что в один вечер обычный просто не дрогнет рука, чтобы без сил со слезою на цыпочках до звонка. И не курить так много, как все кругом попривыкли. Не обивать порогов. Чужих нам людей, безликих. Не выскребать из сердца то, что давно б в отходы. И не реветь ночами, чаще ходить в походы. Чаще читать и думать, что ведь не словишь годы, те, что уйдут неслышно, пока ты там убивалась. Есть наверху Всевышний. Жизнь есть – она есть радость.
Хватит себя винить в том, где вы просто бессильны. Вы же себя доведёте только лишь к плиткам могильным. Что им вот эти слёзы? Что им твои «не сплю»?! Чтобы услышать громко: «Я на тебя плюю»?!
Чтобы себя травить тем злободневным дном? Утром с кровати сползать, вечером в горле ком. Мысли поперепутаны, серость тяжелых глаз. Старые сообщения, память избитых фраз. Хватит, давай заканчивай игры для мазохистов. Драмы/переживания, ты же не театрал.
Просто однажды кто-то сядет, и вдруг со смыслом, скажет себе тихонько: «Я её…потерял».


2.мысли сбиваются, запинаются о причины.
кажемся слишком добрыми.
в сущности - нелюдимы.

В сущности, все мы в масках,
Будто на карнавале.
Всех уже не припомнить,
Кому себя раздавали.


20/01/12