* * *

Вечер припрятал в себе ощущений на дни вперёд. Ты дома с чаем, фильмом и нотками ностальгии. Он же со склона волнами снег безжалостно рассечёт. Если и есть о тебе его мысли, то всё же немые. Ты перехватываешь дыхание, пытаешься не разбиться о сотканный болью узкий и острый косяк. Он одевает очки и почти что со свистом слетает с горы, для него эти трюки - пустяк. Он уверенно держится, склон будто слушается, стелется перед ним, застывая. И фрирайд добавит в кровь больше адреналина. Он не думает о тебе. Ты ни мёртвая, не живая. И ни слова не скажешь, будто наелась глины. Вечер затягивает в себя, включает звёзды, перемалывает тени, сливая в одно. Пока он бордом там снег рассекает, ты окончательно убеждаешься.
Вам не дано.

февраль '12