* * *

Мне бы стоило быть влюбленной,
Чтоб не ночь, то была бессонной.
Мне бы больше писать об оном –
Нет лицензии на труды.

Вдоль слова о недолгой отлучке,
Выводимые хрупкой ручкой.
От нелепо-расчетной случки
Пожинай же теперь плоды.

Пусть на каждой скупой странице
В эти шеи вонзаешь спицы,
Но гляди с уваженьем в лица,
В, пусть чужие до дрожи, глаза.

А с людьми из другого ранга
Танцевала б ночами танго,
И была б неплохой служанкой,
Да не стихла внутри гроза.

И была бы душой простужена,
Выбиваясь из чертовой дюжины,
Но плела бы тончайшее кружево
На узорчатую вуаль.

Обернув парадной одеждою,
В мягкий грунт хоронила б прежнее.
Да вдогонку с несломной надеждою
Отправляла бы мысли вдаль.

Мне бы быть хоть чуть-чуть влюбленною,
Чтоб мужчиной одним окрыленная
С темнотой превращала в тронную
Наше ложе. Одно на двоих.

Не из худших. Причем ни разу.
Но когда в моих длинных сказах
Дам свободу горячим фразам
Это будет последний штрих…