В том, как люто девушки любят девушек - что-то вечно чудится, безысходное.

Слушая смертный стон у себя в груди,
Ты мне когда-нибудь
Молча
Кивнешь.


Дни тихи, как песни к финальным титрам.
Город свеж, зелен и независим.
Телефонный провод как будто выдран.
И ни от кого не приходит писем.


Мне бы небо, а не четыре стенки.


- Ваше имя
Нигде не значится.
- Я - богиня?
- Вы неудачница.


О беде опять не предупредили.
Твердость духа - не из моих достоинств.


На моем десктопе - твой профиль.
Это значит - Бог меня
Не оставит.


...В моих снах он - тринадцатилетний мальчишка -
В прошлой жизни, наверно, он был моим сыном.


И губы – нагло-хмельными вишнями.
В такой любви, как твоя – не третьи,
Уже вторые бывают лишними.


- Взглядом снимет скальп, но умеет плакать,
И тем бесценна.


Я воздам тебе и романами, и поэмами,
Только не губи себя – уходи, пожалуйста.


- Разлюбила тебя!
- Да я понял, чего ты, хватит. Прости, что снюсь.
И молчит, выдыхая шелковый дым устало,
И уходит, как из запястья уходит пульс.


Нет, мужчины дерутся лбами да кулачищами –
А не рвут артерий ногтем у ворота.


Мы убить могли бы – да нет, не те уже.
Все-таки циничные. И свободные.


В том, как люто девушки любят девушек –
Что-то вечно чудится
Безысходное.


Я ведь вижу – я не сошла с ума еще,
Еще чую ногами твердь –
Сквозь тебя капризно, непонимающе
Хмурит бровки
Малютка
Смерть.