Мой май...

А ведь почти что - май... Твой май. Не первый.
С холодным ветром, с проливным дождем.
Очередной каприз весны и... твоих нервов.
А одиночество опять крадется в дом...
Почти что май... И все же - ни о чем.

Двадцатый май. За воротник. В ладони.
Есть мятный чай с утра. И сигарета.
И если б май тебя не принял и не понял,
И если б знать, что не найти ответа -
То можно жить и не теряться где-то...

А впрочем, что тут страшного? Кривляться
Словно мартышка в отражении зеркал.
А для кого? Так безмятежно улыбаться,
Когда так хочется все превратить в оскал,
Спросив: "Ну что? Я та, кого искал?"

И тем не менее. Молчишь. С улыбкой. Каешься.
Пока в тебе лисица каменеет.
И как-то даже искренне стесняешься
Чужих объятий. И язык немеет...
И кажется что рано так темнеет...

И вот он май. Твой май. Обнимет и отпустит.
И рассмеется: "Да зачем мне ты?!".
А в четырех его неделях столько грусти,
Проспекты мокрые, разбитые мосты...
И еле слышное: "Лисенок мой, прости..."
________________________________________

Почти что мой... И к черту май. Без нервов.
Неважно все. Есть двое под дождем.
Почти что май - последний или первый -
Какая разница? Он ведь заходит в дом...

Мой май.
Договорим потом.