Мальчик мой, уходи по-быстрому. Или я тебя пристрелю.

Расскажи мне о смутных предчувствиях. Пробежим тупиковые веточки:
Поклянись, что все было б по-новому, если б ты измениться смог.


It's restyling. Красивый, бешеный. Без цензуры и все же правильный.


Мы износились. Мы сильно подвыцвели - до неприличия.
Я бы могла сейчас вспомнить счастливые общие месяцы...


Только не сдержат нас рядом года, километры, обычаи,
Если мы в разные стороны рвемся на жизненной лестнице.


Скалишь клыки на понты мои? Умница! Гавкай смелей.


Я ухожу, моя радость.
Не злись, не кричи -
Я не слушаю.


Ты устал от молитв неправедных, у тебя этих просьб немерено.
Но в моей только строчка, Господи, и она десять раз проверена:
Ты с sim-карт его цепкой памяти
Номера мои
Удали.


Мальчик мой, - ты, увы, иллюзия. Ты бессовестный призрак прошлого.


All Inclusive "любовь/последствия". Проплатила - не умерла.


Мальчик мой, уходи по-быстрому. Или я тебя пристрелю.


У смешных людей есть экстрим-игра: "Кто сорвется первым?".
Что-то вроде гонки по жесткой трассе в кромешной тьме.
Остановок много. На них все курят, шлифуют нервы,
Зажигают в клубах, кричат "плевать", топят боль в вине.


Это главный приз, это добрый знак, это шаг вперед.
Это стимул жить без пустых соплей, без унылых бредней,
Это смех без слез, это чистый лист и разгромный счет.


Мне ломает пальцы дурная нежность коварной дрожью,
Осень дарит сны о тебе/о нас, - хоть бы раз сбылись!


Я почетный взломщик чужих сердец. Я хитрее многих.
Я почти не плачусь в чужие плечи, а ночью - сплю.