* * *

Ты столько всего обо мне не узнаешь, мама.
О паиньке-дочке и незачем много знать.
О том, как легко водевиль превращала в драму.
О том, как единожды в жизни пришла назад.

О том, как, нервозно с часами сверяясь, звали
её эти кролики каждый в свою нору.
О том, как, пока её ангелы там зевали,
она улыбалась на сотое «я не вру».

О том, сколько водки ей выпилось, чтоб забыться.
О страшных истериках в тамбурах поездов.
И как на двадцатом в окошке стояла птицей,
крещёная, но никогда не носив крестов.

На кухне чужой как был кофе наутро жидок.
Её обещание: «Всё от судьбы приму».
И как не прощала в судьбе той она ошибок
тебе, и себе, и богам, одному ему.

О, если б ты знала, её обожали люди!
Она что святая являлась им над Невой.
А ночью молилась: «Пусть он без меня не будет
ни счастлив, ни даже хоть сколько-нибудь живой».