* * *

Прозренье между томиками Байрона и Роберта Фроста.
На полках пыль.
И все дырявые ответы и вопросы
Идут в утиль.
Восприятие ограничено кромкой света лампы -
И тем, где тень.
Ты отмеряешь капли серой краски до заката -
И снова день.
На полках - Мартин, пальцы - в чётки, в глаза - снега.
Танцует прошлое чечетку в твои юга.
И жизнь проходит в сладкой дымке -
Бери и ешь.
Твои колонны и колонки, сонеты, фреш,
Френч, Амстердам и дерижабли,
Полночный ад.
Вот только прошлого не надо. Нельзя назад.
Нельзя ни шагу: захлебнёшься, сгоришь - умрёшь.
И новый миг медленным ядом рождает дрожь.
И ничерта уже не больно. Не страшно, б...
А значит, не о чем, наверно,
Уже писать.