* * *

Я любила их так, как, наверно, умеют любить
Эти странные девочки, что кровоточат стихами.
Им бы только срываться, вздыхать да курить –
Перезрелые драмы на старом диване.

Слишком много проблем, слишком много дилемм ни о чем.
Кофе стынет, жжёт правда, немая потребность во взгляде.
А стихи – это нет, а стихи тут совсем ни при чём.
Я и так его – очень, хотя, впрочем… И лучше не надо

Этих новых приходов, перебежек от страха к мечтам.
Не звонить, но скучать. На губах поцелуй, как молитва.
В гардеробе - удавка, на запястьях – признания бритвой.
И шептать: никому. Никому, никогда не отдам –

Это было давно. Я за это уже расплатилась.
Я всё это забыла. Я всё это передышала.
Мне не нужно с начала. Да уже и не выйдет с начала.
Эта тихая вечность – вот и всё, что со мною случилось.

И любить его так, как, наверно, умеют любить
Эти странные женщины, что отписали, отплакали,
Откурили своё, отдаваясь до шрамов бумаге,
Но которые помнят себя и боятся забыть.

Буду ждать тебя здесь – твой любимый зелёный чай,
Тихий шелест шагов и тепло каждодневных объятий.
И другая любовь по словам моё время растратит.
А казалось, мы вечны – безрассудно и невзначай.

Застегнуть ему куртку и рукой провести по щеке,
Проглянуть этой, прошлой, просочиться сквозь внешний мрамор.
Так и ты, милый мальчик, когда-нибудь станешь старым.
А пока это фьючерс, мы пойдем в этот миг налегке.


© Copyright: Аня Gata Кравченко