Прости

Прости.
Я знаю, что веду себя сложно.
Знаю, во мне столько ветра, что этот ураган сметает все песочные домики и красивые фигуры, которые ты бережно лепишь на песке нашей жизни.
Знаю, почему шелест дорожной карты неумолимо влечёт тебя.

Путешествия - красивые и далекие - неизбежная часть твоей работы, твоего дела, которому ты отдаёшься целиком и полностью. Сильнее, чем любой из женщин.
Знаю, что мне надо быть спокойней, размереннее и тише... Но там, где должен быть летний дождик, я все равно порой устраиваю град, а могу и обдать лютым снегом в июле, словно я - обмороженное сердце Сибири.
Знаю, что бываю эгоистичной, вспыльчивой и ревнивой по пустякам. И в такие минуты взрываюсь, как перегревшаяся зажигалка, прямо у тебя в руках.

Знаю, что самолюбива. Когда во время наших ссор ты спокойно просишь меня сесть обратно в машину, а я демонстративно выскакиваю и гордым накрашенным гусем вышагиваю по тротуару: «И мне вовсе не нужен твой ягуар цвета темно-красной норвежской розы, я домой и пешком дойду».
Нелепый и детский бунт, где тебе ничего не остаётся, как только силком запихивать меня в машину, словно охапку тех самых непослушных норвежских роз.

Знаю, что нетерпелива и переменчива. И должна бы лучше тебя понимать.
Знаю, что слишком часто заявляю «я знаю».
Возможно, я прикрываюсь этой фразой, как толстенным щитом, за которым иногда стоит взрослая женщина, иногда - маленькая девочка. И обе эти женщины - две стороны меня, как две стороны медали.

Понимаю, что я вспыльчивое молодое шипучее вещество, и часто веду себя не самым лучшим образом.
Но это лишь от того, что мне так сильно не хватает твоих глубинных знаний, твоего обезоруживающего опыта. Твоей мудрости.

Вот в чем на самом деле труднее всего признаться.

Эвелин.