Мы не пишем…

Мы не пишем о расставаниях –
Нам они будоражат кровь.
Погружаясь в воспоминания,
Мы чего-то боимся вновь.
По страницам газетных вырезок
Проскользнуть устало. Забыть.
Вряд ли можем теперь мы выразить –
Больно было бы не любить.

Рассекают слова туманные
Камни острые – недосказанность.
Почему нас считают странными,
Почему так горька привязанность?
Мы не пишем о расстояниях –
Это может печально закончиться.
И белеют в ночи изваяния,
И в страданиях сердце корчится.

Будут разными песни летние
И блестеть будет плащ от инея…
Так проходят немые столетия,
Невесомость пронзая крыльями.
Так прощаются и стираются
Очертания дома уютного.
Так и строки в стихи слагаются,
Вдалеке от собрания людного.

Мы не пишем о многих изгнанниках
И плененных дробить путы времени.
Мы все те же межзвездные странники,
Со своими людскими потерями.
Ожидаем мы счастья искренне,
Обретаем в любви спасение
И в холодном дожде ищем истину,
Улыбаясь снегу весеннему.

Растопить на огне тонкий синий лед,
К очагу потянуться ладонями…
Жизнь такая – всегда свое берет,
И как вовремя это мы поняли.
Мы не пишем о боли потерянной –
От огня наша стужа сжигается
И в горячем пылающем времени
Наше светлое чувство рождается.