Старый дневник

В столе лежит потёртая тетрадка,
а на листах её потёрые мечты,
написанные длинно или кратко,
но детской, непорочной красоты.
Без мата, без серьёзности и фальши,
что нам даются, если повзрослеть.
Писалось ведь, не зная, как же дальше
смешно на это будет посмотреть,
как разбирать придётся сложный детский почерк,
какой наивностью пропитаны слова.
Не находя не связности, ни точек,
кружит в воспоминаньях голова.
Порою взрослость надоест украдкой,
тогда приятней ничего и нет
достать в столе потёртую тетрадку -
дневник, который вёлся в восемь лет...