* * *

Соскребаю память как с подноса
Почерневшим кухонным ножом.
Так легко уводят из-под носа
То, что мы годами бережем.

И обид и горечи немерено.
Мысли возникают перед сном
В холоде распущенно-уверенном:
"Поблагодаришь еще потом".

Но какое может быть "потом",
Если сердце даришь нелюбимому?
Если существуем - не живем -
Что же в этом кроется красивого?

Холодно. И нет в крови пожара.
Ну скажите - может ли прождать
Сердце, что и верить перестало,
Год, и два, а может целых пять?

А ведь может, если он любимый!
Если каждый взгляд как целый мир!
Пусть и список встреч не слишком длинный,
Но какой пожар сейчас в крови!

И уже не дрогнешь, не сломаешься,
Не пойдешь товаром по рукам.
Говорят, что мы еще покаемся,
Что пойдут у нас по головам.

Пусть идут! А я смотрю открыто
И на жизнь свою, и на ошибки.
И любовь не может быть забыта
При такой вот радостной улыбке.

Лучше пусть ножом скоблят печали
Год за годом, или век за веком.
А вот он зашел! Он не оставил -
Как же мало нужно человеку!

И на все года и времена -
Пусть хоть как угодно будет пусто -
Светит миру истина одна:
Человек не может жить без чувства!