* * *

Я, наверное, слишком не верю в счастье.
Я бегу от себя, когда ты остаешься.
Ты зовешь меня дурочкой. Это напрасно.
Я глаза закрываю, когда ты смеешься.

Ночи очень пустые. Ты шепчешь: "Так лучше".
Я не верю, но мысли о прошлом достали.
Расскажи, что мы в будущем, детка, получим.
Это было до НАС. Но останется с нами.

Твой узор на окне. Твоя елка, твой крестик.
Растопи мое сердце. Что же ты такой пьяный?
И я снова одна. В нужный час, в нужном месте,
Нашем месте обычном. У киоска с цветами.

А цветы замерзают, одеваются белым
И роняют свой запах на наряд из клеенки.
Я сначала ждала. Я сначала хотела.
А сегодня ты здесь. Вот же ты. Только... Только

Я, наверное, слишком не верила в счастье.
И читала стихи. В перекурах, в постели.
Рисовала сердечки - аккуратные, красные
Поцелуями робкими на таком нужном теле.

Не зови меня дурочкой - не мое описание.
Я не дурочка - дура. И это врожденное.
Мне так хочется быть на тебе охлажденною,
Но я снова дрожу и ищу оправдания...

Так затянуты мысли, так затянуто время.
Отпусти меня, брось. - ну скажи это прямо.
Я как будто стою. Но в душе - на коленях.

И все дело не в нас. Дело в ПРОЖИТЫХ ранах.