* * *

Безоговорочный довод. Безумно болит голова.
У основания пальцев - беспроводное солнце.
Громко в лицо - остаток - снежинок толпа
Солью на рану шепнет: "Он уже не вернется".

Серые блики в глазах от желания спать.
Только заснуть нереально, как другой президент у России..
(Вроде, и можно, по логике, но кто пойдет выбирать..)
Солью на рану - рисую на пыли имя.

Завтра прессуха с фотографом. Круто, скажи.
У чувака своя выставка где-то в Париже...
А я весь вечер мысленно жгла витражи -
Странной, безумной, тоскливо/беспочвенно/рыжей...

Он говорил, что поможет поверить в любовь.
Хотя он не мог... Я придумала просто, конечно.
Он никогда бы не бросил такой компромат из слов.
Он никогда не оставил бы мне надежду.

С другими не буду. Банально - уже не подросток.
И пить не всерьез. Я так делала раньше намного.
Я просто подставлю лицо, чтобы ветер морозил слезы.
Которых и нет. Не суди меня, ветер, строго.

А завтра дела. У меня до фига этих дел.
А первое в списке (no comment) купить сигареты.
Наверное, это такой у меня удел -
Тихонько взрослеть и пытаться искать что-то в этом...

Скажи, правда, довод? Учи, ну учи меня жить!
Ничего, что не рядом. Ты по нервам. Ты азбукой морзе.
А я буду взрослеть и тихонечко стыть,

Каждый раз про себя повторяя:
"Пустяк...
Несерьезно"...