* * *

Лежать и слушать, как подушка рикошетит сердце.
В такт мыслям в голове и ветру за окном.
Прошло. А было сильно - никуда не деться.
Прошло. А помогало жить. Дурдом.

Вернуть назад. Потоки лжи по венам гладью.
А может, крестиком. Проштопана до дыр.
И кто-то спросит, кто-то в помощь, добрый дядя:
"Родная крошка, ЕСТЬ ЛИ У ТЕБЯ КУМИР?"

И я скажу, смеясь от безысходности:
"Кумир не идол. Да, наверное, Иисус))"
Нахмурится - и не оценит - закон подлости -
Мой тонкий юмор и безумно тонкий вкус...

Какого хрена я здесь делаю, по твоему?!
Эксперименты с рифмой и размером - можно дома...
А так - пить чай и восхищаться чьими-то обоями...
И просторечьями замазывать пробоины...

Лежать - и слушать все секреты одеяла...
Какого хрена я искала понимания?...
И чтоб писать, наверно, веры мало...
Отсюда ложка дегтя - ожидание.

Я ненавижу. Себя больше, чем других.
Я ненавижу свечи, осень, красное вино.
Свой каждый довод и свой каждый стих...

За то, что так любила их... давно...