* * *

Почему у подъездов такие странные, безрадостно-тусклые стены?
Я, наверно, могла бы рисовать на них солнце мелом…
Никогда мне не стать поэтом: я слишком глупа и цинична.
Ограничься в окне кромкой света. И не будем/нам не о чем/мне безразлично…
Это женская логика: мокрые руки/тошнит/перебои памяти…
Как хочу я быть сукой… Может, забудут/оставят…
Разозлятся, смятой бумажкой в урну/счастливым билетом…
Детка, какая ты дура….Чего ты хотела: от них/от него?
Счастья…А ты заслужила? Без мыла! Да ведь и так же без мыла…
Здрасте.Самой себе врать. Я, наверно, болею.
Апельсиновый сок/свежий воздух/поспать… или просто… к Андрею…
Две таблетки Персена. Как же меня прикалывает мой маразм!
Никогда не вскрывала вены. И не буду вскрывать. Не сейчас.
Острые ощущения/потребность в общении/мужчины/влечение/молчу от смущения…
Класс…Его вопросы… Какие вопросы? Он всё обо мне знает.
Всё, что нужно для ночи, и как мне хреново бывает…
Переоценивает, наверное, степень моего безумия…
Да я и сама всю жизнь списывала на полнолуние…
Я забуду. Мы просто знакомые. В этом маленьком городе случайных взглядов.
Я могла бы его запомнить. Я могла бы… Но лучше не надо.