* * *

Безупречность обыденной скуки,
Почему-то стучится мне в двери,
Попытался тоску гнать, не верить.
Но порой достают эти стуки…

Отчужденье от мысли сверлящей,
Что сознание «плющит» конкретно,
В затухании звезд предрассветном,
К миражам, в полусне, так маняще…

Поле минное, глупых сомнений,
Не найти в нем проход иль тропу.
Что за полем?! Не знаю – табу…
А хотелось бы, хоть для везенья.

Распростерла тоска мне объятья,
Излучая прострации действо
И смеется в лицо. Что же смейся,
Но сними этой грусти заклятье!!!