* * *

В начале моего нелепого пути
Так мало света от твоих усталых глаз...
И я не знаю, стоит ли идти
В тот мир, в котором не бывает нас..

Так горек лед и темно-красный сок
В твоем стакане и в моих заблудших целях...
И я могла бы выстрелом в висок
Прервать твое доставшее веселье.

Мне так понятен страх в твоих глазах,
Но не понятна эта их усталость...
Мне никогда не выразить в стихах
Сердечно-искупляющую жалость.

Но а пока взведенный мой курок
Досадной жаждой пальцы обжигает.
Но твой родной, обелокуренный висок

О поцелуе - не о пуле - умоляет.