* * *
Исправь то, что пишу внутри себя...
Стихами - бесконечность - невозможно.
Когда-то что-то застучит внутри тебя -
И это буду я. Представить даже сложно.
И это будем мы. Цветной капустой - сны.
В них ты - ребенком - на беспечно-белом пони
Врываешься в разгар моей весны
Туманно-иллюзорно-злой агонией...
И в принца переходишь постепенно.
Я так наивна - всё ещё о принце.
Горгоной я могла бы стать, наверно,
Но шавкой у ноги твоей стелиться...
Печальное последствие недель,
У белых занавесок проведенных.
Пасется пони - залезаешь на постель.
В руках (сны, чьих?) прозрачно-тонко-томных.
И так - в иллюзиях - живет твое тепло,
Чуть искаженное стихами в этот вечер.
И жалко шавку - зря скулит - давно прошло...
И ждет Горгона у пещеры с занавеской встречи.
Стихами - бесконечность - невозможно.
Когда-то что-то застучит внутри тебя -
И это буду я. Представить даже сложно.
И это будем мы. Цветной капустой - сны.
В них ты - ребенком - на беспечно-белом пони
Врываешься в разгар моей весны
Туманно-иллюзорно-злой агонией...
И в принца переходишь постепенно.
Я так наивна - всё ещё о принце.
Горгоной я могла бы стать, наверно,
Но шавкой у ноги твоей стелиться...
Печальное последствие недель,
У белых занавесок проведенных.
Пасется пони - залезаешь на постель.
В руках (сны, чьих?) прозрачно-тонко-томных.
И так - в иллюзиях - живет твое тепло,
Чуть искаженное стихами в этот вечер.
И жалко шавку - зря скулит - давно прошло...
И ждет Горгона у пещеры с занавеской встречи.