на могиле у мамы...

Я привыкла уже к этой боли,
Что меня изнутри всю съедает…
А в душе пустота, да и только,
И душа по частям умирает…
Жизнь как книга, а в каждой страничке,
Слово - больно написано кровью…
Я курю по утрам по привычке,
И тихонько прощаюсь с любовью…
И все так же матом от злости,
И текилу с лимоном и солью…
По субботам к бабушке в гости…
А потом одна с этой болью.
На двоих заварю утром кофе,
А потом зареву сорвав голос…
Я все та же, и прямо, и в профиль…
Только в черный покрасила волосы…
В воскресенье к маме на могилу…
По пути куплю ее любимые тюльпаны…
Раньше мы всегда с тобой ходили,
А теперь вместо тебя на сердце рана…
У креста присяду я на корточки,
Посмотрю на фото мамы, зареву…
Мне бы силы…ну хотя бы крошечку…
Просто я одна…так трудно…не могу…
И начну с могилой как с живою говорить,
Обо всем, о том, что с нами было…
И том, как смог другую ты любить,
И о том, как я тебя любила…
Я то знаю, что бы мне сказала мама,