Мамочке...

Извините, что в преддверии Дня всех влюбленных, стих немного не о той любви, о которой я обычно пишу, но, если честно, этот - тому единственному человеку, который любит меня больше всех. И огромное ей спасибо...

Сколько тепла в её голосе сквозь призму резкости.
Мне б всё своё переделать - и ей посвятить.
Мне б к ней - как в церковь - лечиться от всей прошлой мерзости.
Мне бы пожить, как она. Мне бы просто пожить...

Сколько же я заставляла её просто слушать,
Сколько орала: "Пойми меня", зная, как ей
Было ужасно непросто впускать в свои уши
Все мои мысли... Смотреть, как живу, каждый день.

Вот всё прошло. Всё другое, чуть-чуть поменялось,
Может, взрослею, иль поводов нет для маразма.
Как же до этого всё в ней вот так помещалось -
Всё моё липкое, с болью, коньячно-прокурено-красное.
.................................................

Она знает, что я курю, хоть и страшно не любит.
Она не садится пить чай, если "не с чем", что чаще всего.
На все мои радости: "Это тебя погубит".
Она в глубине души так ненавидит "его".

Она не любила животных, особенно кошек.
Теперь вот она не приходит ко мне без рыбы...
Она изменилась... она постарела... немножко.
Она верит в мудрость, не зная о слове "либидо".

Она самый нужный сейчас человек, самый близкий.
Она в моей кухне слепляет иллюзию рая.
Она никогда не согласна на тихое: "Виски?"
Оденется. Выйдет. Вернётся с печеньем. "Нет, чаю".

Мне стыдно пред нею за всё, что я не оправдала.
Мне стыдно, что я не смогла, что чего-то не знаю.

Она по сей день в sms-ках, в конце пишет: "Мама".
Я всё еще плачу, когда их порой получаю.
(с) А.К. (Gata)