* * *

Не хочу ничего. Я читаю чужие коммЕнты.
Что-то хрупкое вниз сорвалось - и расплавилось.
И хотелось спросить у судьбы: "Я вот здесь. Я-то здесь. А он.. Где ты?".
Задохнуться и выпалить: "Не повезло. Вот, красавица.."

В этой радостной спешке легко, но стихи не пишутся.
В этой радостной спешке - свечой на карнизе - "за здравие".
Это ангелы - вниз, согревая моё затишие.
Я любила его, ну а он... Он так просто оставил.

Знать, такая судьба. Нам - карнизы, а им - ищи бОльшего.
Не решимость, не фарс, ничего... Просто выход на/верное.
Я ему - всё своё. Ну а он... Что ж, удачи, хороший мой.
Я ему отдала всю себя. Заслужил, заработал: он первый.

Первым сдал, что грехи мои - суть моя. Первым ошибся.
Я хорошая. Просто стихи, просто нитки с иголками -
Так, хвостом, за мной вслед... Чтобы вдруг дозвонился он.

И зачем он был сутью... И сутью безудержно тонкой..
(с) А.К. (Gata)