8-е. Завтра. Блин. Вот так вот. Всех девчонок, женщин, девочек, стерв, ангелов, кошек, людей, идиоток, умниц,, жертв и убийц, сомневающихся и достигших цели, идущих к ней и остановившихся на пути, тех, кто смотрит в тишине на телефон и тех, кто запарился

ВЫ - МЫ. И стерта грань.
Читаем между строк.
Смущаемся, когда ломаем ногти.
Готовимся. Нам праздник - как урок.
И забываем - на другой. Вот так вот. Впрок ли?...

Мы - Женщины.
И пусть они считают нас
Такими, как мартышки за рулем...
А кто им создает тогда тот класс,
Который освещает весь их дом?...

Мы - Женщины.
А значит... выше нос.
Они без нас (простите, boys) - приматы.
Подумаешь, сделал оружие... Да брось...
Кто, как ни женщина, дала тебе лопату...

Мы - Женщины. И в этом наша власть.
Мы те, кому стихи всю жизнь писались.
Мы те, кому сонеты пелись всласть...
Мы те, по ком безумные вздыхали.

Мы - Женщины. И в этом наша слабость.
Мы глупо гибли, словно Бовари.
Мы, словно Макбет, убивали. Но мы - радость.
Мы радость тех, ради кого ЭТО смогли.

Мы так сентиментальны. Но мудры.
Мы не стесняемся поплакать - ибо можно.
Мы смотрим на судьбу сквозь диск чадры,
В нас подсознательно и за века заложенной...

Мы - Женщины. А значит, - всё к бесам.
...Есть те, ради кого цветём, как розы.

Мужчины... Этот стих... Он, всё же - Вам.
Не вызывайте в нас, прекрасных, слёзы....
А.К. Gata


И ЛИЧНОЕ (УЖЕ БЕЗ ОПТИМИЗМА):

18 яиц. Три салата.
Помню, я так любила когда-то...
Помню, я так хотела быть ближе...
Обломалась. До слез. Ненавижу...

18 яиц. Три салата.
И 8-е - не наша ведь дата.
Через месяц - пик - твой день рождения.
Вот тогда я умру. Без сомнения.

18 яиц. Скоро утро.
Сигареты, ночь... Без кама-сутры.
Камасутра - тебе. Милый, знаю.
Боже, как я тебя понимаю...

18 яиц. И капуста.
Приходи завтра в семь. Будет вкусно...
..Ветчина, мясо... Все же мы разные...

Блин, вставай же с колен! ТВОЙ ведь праздник..