Ложь

Он был горьким до боли. И был до безумия сладким.
Он играл свои роли. Заучил наизусть все повадки.
Он сжимал мои пальцы, заочно прощал все грехи.
Он мне клялся остаться. Кидая чужие стихи.

Он был кислым лимоном, разбавленным жизненным чаем.
Он был нужным, был в тему… Кричала: «люблю», он: «скучаю»
Избегал всего лишнего, но вот на личном запнулся.
Он был болен. Он был очень бОльным. Хотел - не вернулся…

Называл он своим. И стихи, и меня. Он ошибся.
В первом – знал, во втором – не догнал, не добился.
Он был верен себе: он искал в себе суть. Помогала.
Я врала, да, как он. На губе застывало: «С начала».

Он всерьез сумасшедший. Он слепил меня из пластилина.
Я прощала ему, словно Богу прощали мы глину.
Я нашла его в буквах. Я гадала его на ромашках.
Я считала его по минутам и шрамам. Теряя не дважды.

Он легко уходил. Он легко возвращался стихами.
Он красиво курил. Только легкие. Будничным пламенем
Он сжигал мою суть. Не давая вернуть. Он смеялся.
Я кричала ему: я умру, - он, шутя, извинялся.

Я любила его. Я люблю его. Буду любить.
Я за ним не гналась. Я дала ему право пожить.
Я простила ему все измены, слова и грехи….

Но теперь прогоняю сквозь Яндекс чужие стихи.