уже не поэт

тяжелеет рука от неписаной рифмы,
теряет сознание связность в словах;
немое перо загнулось от мысли,
что я разучилась слагать нежность фраз.

листы исцарапаны бредом бездарным,
изорваны в клочья, растоптаны в пыль;
задыхаюсь, тошнит, до истерики странно,
что я ни писать не могу, ни любить.

в издыханьи, в ознобе слова подбираю,
а они как занозы всё глубже, больней;
и я как при ломке без них подыхаю;
впиваются пальцы в виски всё сильней.

опухают, пульсируют нервные жилы.
допиваю остатки сухого вина…
отобран мой дар неведомой силой –
я уже не поэт, как когда-то была..