* * *

В тобой зажжённом тихом свете
я сброшу осень со счетов.
Останусь в лете. В нашем лете.
Среди нескомканных листов,

среди досказанных историй
и ненаписанных страниц.
Тебе в глаза, спиною стоя
к метели той, упавшей ниц.

Через дожди и перекрёстки
она так силилась найти
меня, ответом на вопросы.
И вот нашла. А я – среди…

А я – молчу… А я – чужая…
Точнее, может быть, твоя.
Не провернулась, провожая.
А я… Я, может быть, не я.

Останусь, да. Решусь остаться.
И буду в нужные штрихи
тебе, скучая, улыбаться.

И посвящать ему стихи…