Он...

Он другой…Он до боли моей, другой…
Он чужой, для меня он совсем чужой…
Его нежность граничит с грубостью,
Его смех с упрямым молчанием,
И любовь у него не настоящая, напрямую граничит с желанием…
Мы не сможем быть вместе с ним, да оно это все ни к чему,
Я смогу это пережить, а забыть его, вряд ли смогу…
Мне с ним холодно/жарко, и тошнит от его понтов,
Мне не нужно его безупречно заученных ласковых слов,
И не нужно о любви, ненавижу ложь…
Просто он именно тот, с которым, черт побери, не по пути,
С которым не сужденно даже метра пройти…
Он не лечит меня от простуженных городов,
От сигаретного дыма, от дрожи по телу,
И он думает, что я не знаю, что такое любовь…
Он простит меня за такую сумбурность слов,
Он уйдет из жизни моей и не оставит о себе даже снов…
И я не буду жалеть, а он не будет меня вспоминать,
И это лето простится с нами, я в нем растворяюсь,
Я не люблю его, /не любила, мы в этом квиты…
Дай Боже, ему удачи и стать любимым…
…Я не любила, черт, притворяюсь!!!