Больно

Умирать. Это легче, чем жить без него.
Час за часом сидеть, знать, что он никогда не напишет.
Понимать. Всё закончилось с ним. Только так давно.
Научиться гулять по ночам, тротуарам, крышам…
НУ ЗА ЧТО?

Все забыть и поставить крест. Только что потом?
В отчужденье писать ему что-то, но не отправить,
Мне бы проще, наверное, быть сейчас здесь одной.
Как обычно бы, словом в ответ ударить.
Для чего?

Уходить. Зачеркнуть своё имя в толпе других,
Он запомнил всё то, в чем теперь уже нету смысла.
Осознать, что он есть до сих пор. И поверить в «них».
Иногда понимать, что о нем промелькают мысли.
Сотый стих…
____________________________________________
Почему-то в сегодняшнем дне мне так страшно начать сначала.
И кричу небесам: «Это слишком! С меня довольно!
Я три года казалась сильной, хоть им дышала.
Но сегодня давлюсь слезами. Мне жутко больно.