* * *

Я виновата в этой пустоте.
В ней нет конца - и не было начала.
И мысли, и слова, и запахи не те.
Он изменял мне. Я, наверно, знала.

Осталась горстка пепла на щеке.
И образы придумывать нет силы.
Рука дрожит в сжимающей руке.
Он изменял. А я шептала: милый.

И ни начала, ни конца. Какой-то круг.
И в центре - маленькая дырка - где был он.
Пластинка так заезжена... мой друг,
Хотела смеха. Получился стон.

Я до последнего прощала и врала,
Сидела на снотворном, била стены.
И вроде бы дышала. Но жила?
Я ненавидела его... и так хотела.

Я виновата. Только я одна.
На что-то вновь надеяться нет смысла.
Да, было горько. Но расхлебано до дна.
Давай, лети. Но чур безумно быстро.

Так быстро, чтоб вернуть я не смогла,
Даже когда сорвусь и пожалею.
Я виновата. Только я одна

В том, что я все же... жду его под дверью.
К.А.М. Gata