Ночь стихов. Перезагрузка.

1. А этот мальчик мне сказал, погладив плечико:
Ты не ходи за сигаретами - здесь страшно.
Здесь столько ненормальных ходят вечером,
Смотри, родная, чтоб не покалечили,
Хотя, ты знаешь... Мне, наверное, не важно...

А этот мальчик о других совсем не знает.
Он повторяет всех есениных и бродских
Своим безумно терпким невпопадом,
И мне плевать на всех других, пока он рядом,
И будет грустно, если вдруг он не вернется.

А этот мальчик не шутил - он так считает.
Его вселенная как будто бы отдельная
От параллельных. По крупицам добираю.
Он мог бы просто поиметь - но обнимает.
И я решаю, кто из нас, по сути, пленный.

2. Я больше стала прикалываться.
Даже по белому цвету - как раньше по красному.
Он говорит мне: "Родная, да все же ясно,
Ты вот сейчас собираешь свою нетленность,
Как раньше пыталась собрать силуэты страстного".

Мне бы ему - пощечину - и рассмеяться.
Мне бы: "Пошли все в жопу, а я принцесса".
Мы оба знаем, как дешево стоило тесто,
Из которого слеплены: вновь запекать - и спекаться.

3. А ко мне в контакт добавляются разные люди.
Говорят: "Мне нравишься ты и Майя".
Я могла бы так хмыкнуть, не греясь, не согревая:
Мы с ней разные - ночь и день - но друг друга не судим,
Просто как-то и где-то... может, в осколках рая,
Дожидались под ливнем на одной остановке трамвая...
Там еще было много людей. И они тоже мерзли.
Кто-то влез - и уехал. Я их образно... Или слезно.

4. Ты не пишешь стихов. Ты такой себе "мудрый" философ.
Ты боишься своих косяков и моих вопросов.
Я могла бы тебе поведать, как часто бросает в дрожь,
Как вдруг ночью проснешься в поту - и отдышишься... Что ж.
Самка сотни кошачьих иль лося? Да после погони... иль кросса...

..И вскочить бы писать... Но я это оставлю для тоста.
К.А.М. Gata