Остаточное

Все закончится. Когда-нибудь закончится.
То ли бред, а то ли пустота.
Это лучший срок для одиночества.
Лучшее – понять, чего же хочется…
И расставить все былое по местам.

Это мысли на диване под бой старых,
Многое изведавших часов.
Под их бой я познавала, кто же самый,
Кто в узлы мне завязал бы все суставы,
Если был бы хоть когда-нибудь готов.

Это познавание обоев, взглядом, до царапин.
Да, а все же.
Да, а все же, интересно, а он знает,
Он осознавал ли, что теряет,
Пробегаясь нежностью по коже…

Что загадывал бы он под бой курантов,
Если на секунду стал бы мной?...
Это избегание царапин,
Это «я учусь, не надо вмятин»,
Он бы понял, что остался все же мой?...

Это бред. И ни фига не пишется.
Не ревется, не молчится, не гадается.
Но ведь дышится. Признай, малышка, дышится,
И на чем-то эта суть дыханья зиждется.

И на чем… Да даже Бог не знает.