Лирика...

Он спросит когда-нибудь "что у тебя настоящего?".
Встряхнет осторожно, заставит придумать ответ.
Я буду смотреть в пустоту глазами незрячего,
"Ты знаешь, все в прошлом. Теперь настоящего нет.

Но было. Садись и послушай. Ну правда, чего ты...
Он был у меня настоящий, так странно, но БЫЛ.
И знаешь, мне жутко его не хватает - и гиперзаботы,
И глаз, и бессонных ночей. А когда он курил,

Так щурясь от дыма, смотрел на меня сквозь него,
Я верила - Бог все же есть. Ну а как же иначе?
А, впрочем, неважно. Истерлось. И было давно.
И в принципе больше ни капли, ни грамма не значит..."

Он будет молчать, не пытаясь меня успокоить.
Мужчина хороший, но в общем-то тоже чужой.
"А что без него твоя жизнь... она будет чего-нибудь стоить?".

Я мысленно каждый раз возвращаюсь к нему домой.