исповедь блондинки 8

40. летняя пора
не вернется летняя пора, не вернутся люди с ней сплоченные, не вернуть уже нам никогда, наши встречи на ошибку обреченные…
я сегодня вновь побуду дома, не хочу видеть то, что трудней всего видеть. Душа тянет в ту деревню, но теперь уже я не смогу туда приехать. Повторять ошибок больше не хочу, зная, что уже никто не ждет…

блестит луч света на моем окне,
приносит воздух грусть воспоминаний,
меняет пепел мысли о тебе,
не покидая пестроты моих страданий.
Не веселит незрелая трава,
Не шепчут листья больше не о чем игривом,
Мне очень жаль, что летняя пора
Пришла ко мне не в образе красивом.
Она теперь давно уже не та,
Не свойственным смотря печальным жестом,
Мне показалось, с ней знакома я,
С эпохой горькости отброшенной невесты;
Осталась там как летняя пора
Дождливым ливнем обмывая чью - ту смелость…
Прости за жизнь, где я тобой жила,
Где жизни - ты, название имелось…

41. рассвет
нежный ласковый рассвет. С ним связана вся моя жизнь. Этот рассвет с каждым днем обижал и осчастливливал меня. Обида в том, что он так быстро восходил, оставляя пустой мою постель. Счастье же имелось в новом дне, который приносил рассвет. Каждое утро было наполнено улыбкой, душа – добротой. Я никогда в жизни не была такой счастливой.
Иногда я встаю пораньше и смотрю на багровый рассвет. Красный – значит, тепло. Это тепло согревает мне душу каждый прожитый день без любимого. Вспоминая, я улыбаюсь, ограничивая памятью душевные встречи, вернее, проводы домой.
Кто бы мог подумать, что этот дерзкий, не отличающийся лидерскими качествами, деревенский мальчишка станет смыслом скромной, неудачной жизни такой циничной девушки как я.
Я всегда пыталась доказать то, что деньги, слава – это жизнь, любви – нет, лишь только расчет. Судьба сыграла злую шутку. Эти вещи не имеют ценности для меня, теперь. Без гроша в кармане, в любых условиях, в любом социальном положении – я буду любить его, как любила почти вечность назад…

рассвет не сжалится сегодня надо мной,
рдяными пятнами форсируя с небес,
захваченный любимой красотой,
дотронешься до лучшей из принцесс.
На спящий образ отвлечешься, уходя
Оставив след на вспыльчивых устах;
Шепнешь на ушко: «Я люблю тебя»,
И улетишь как стрелка на часах.
Я буду это слышать и молчать,
Считать шаги, втихую наблюдая,
Я не усну, нет смысла засыпать,
Когда тебя со мной не ощущаю.
в наивнейших слезах я утону,
От счастья летнего, услады, наслаждения,
Мгновением пойму, что я люблю,
Не получив за это осквернения…

А завтра вновь безмолвный тот рассвет,
Но только лишь теперь мне в оправдание,
С тех сладких дней прошло не мало лет,
А мне всё грезится пунцовое сияние.
Ведь сны теперь похожи лишь на боль:
Повторенные снимки злого лета.
Они теперь на ранах точно соль,
Изъеденная молью часть портрета…

Наверняка, ты тоже видишь свет,
Ведь там где ты, он в сотни раз роднее.
Не забывай последний наш рассвет,
ты в миллионы раз его ценнее.

42. лишняя (посвящается Гале)
конец любви – начало смерти – так считают те, кто слаб душой. Не утонув, нельзя определить где суше дно. Любовь не связана со смертью, есть просто те, по чьей вине она становится ниточкой между ними.
Еще недавно я была знакома с женщиной, у которой было всё, она была идеальна внешне, счастлива, но вот лишь этого всего у неё не было в душе… Не знаю для чего она выбрала этот путь. В наших сердцах она осталось осужденной, решившейся на собственную смерть. Такую глухую, позорную нелепую смерть…
Её нашли повешенной в собственном туалете…

страсть хитра, да боль жестока, бесподобным было счастье,
лето стало мне пороком, изломивши грусть на части,
берегла, да только тщетным мне остались обещания,
мир исчез тем утром летним на пороге всех страданий.
Потеряла, не вернулась, не осталась в этом мире,
Черствой горстью обернулось тишина пустой квартиры.
Звук души сгорает пеплом, теплым воздухом всевышним.
обтирая слезы ветром, не смогу… быть снова лишней.
Не зовет, не ждет, не ищет, не нужна – клеймо на шее,
Беспробудный стук всё тише, кровь по венам лишь сильнее.
только лишь одна минута этой жизни мне до рая,
мне теплее там, как будто, в этом мире погибая…
Скромный гроб, я в нем царица, осуждение в отместку,
Обрекут безумной лица, не поняв мотивов веских.
Трудно жить, когда не значишь, но еще трудней прощаться.
Больше нет… а ты не плачешь, и не хочешь повидаться.
Кто сказал, что боль жестока, здесь почти она не властна –
Лишней быть и одинокой – вот , что в жизни всех ужасней.

43. ловелас
любить того, кто любит всех. Смешно, нелепо, не гласно. Встречая в жизни ловеласов боишься потеряться в их словах, мечтах. Он такой милый, и такой, казалось бы, не доступный. Нет, я не любила его. Он был просто идеал, так легко разрушившийся образ. Я была рядом, когда звонили другие девушки и мне было немножечко больно и обидно. Но я не предавала этому внимания. Я просто знала он – просто не моя вторая половина. А раз так зачем жалеть то, что должно рано или поздно уйти…

никто и просто половина
не значимость бездушных дней,
мирилась с тем, что так любила,
когда ты собирался к ней.
Ты не скрывал, безгласно тая
От нежных слов, что та твердит,
Поспешно двери закрывая,
Не сознавал, что здесь кипит.
Ликуя жил, а я терпела,
Сжималось сердце в кулачёк,
Но, верно, не о том жалела,
Попав душой на твой крючок.
Я сорвалась. мне было больно,
Лететь с небес, чем я жила.
Взлететь бы… но, уже, довольно.
Пускай теперь летит она
На твой костер, что был бесценен.
Взорвавший мир на пять частей.
Я не смогла, пароль не верен,
Сегодня он лишь верен ей.

49.
он, наверно, позабыл меня, только мне, наверно, не забыть. Исчерпавшееся себя фраза. Прошедший год не дает мне покоя. Прошел год, а я люблю. Все говорят проходит, а когда? Кто придумал это время любви, разлуки?. Кто придумал рамки этой жизни, определенные ступени.
Наверно, жизнь мне преподнесла щедрый подарок – одиночество, злоба, обида…

не много, не мало – остаток.
Не грусть, не печаль, не вина.
Потеря – лишь жизни в задаток.
Одна и теперь не нужна.
За мной – переспелое лето,
Прогнившее памятью, ложь,
Не солнцем, а болью прогрето,
Прошло – и уже не вернешь.
Чужой и другая – на фото,
Одна и, увы, не один,
Лишь тенью на памяти что-то,
А что? Ты, увы, позабыл.
Не много, не мало, а лето,
Ни жизнь, ни весна, а обман
Потерян, и хватит об этом,
«наш» самый любимый роман…