смерть

Внезапный звонок в дверь. Она поднимается с дивана, отбрасывая в сторону фотографии. Бежит босиком по холодному паркету. Ощутимо лишь то, что сквозняк, гуляющий по её как-то странно опустевшей квартире, развивает полы длинного платья. Она открывает дверь, ещё не успевшую запереться на сто замков. На лице просвечивается некоторое удивление, плавно переходящее в искреннюю нерадость.
- Пожалуй, я ждала тебя.
На пороге стоит девушка; её длинные волосы пытается смутить ветер, глаза, когда-то до дна наполненные слезами, могут выразить только нестерпимую боль. Прикусывая до крови свои детские губы, она пытается не разрушить стены этого дома криком. Холодные и побелевшие руки держат какой-то свёрток.
- Можно войти? - Голос звучит твёрдо, даже без выражения жалости к самой себе.
- Я бы тебе не советовала..., но это твоё право.
Хрупкое тело переступает порог ледяного дома, погружаясь во тьму.
- Я думаю, ты знаешь, кто я и откуда пришла. - Она говорит это ещё более решительно, но в её тоне всё же прослеживается тень неуловимого сожаления. - Я принесла тебе то, что давно хотела кому-нибудь отдать.
Она протягивает маленький, промокший от дождя клочок бумаги.
- Не торопись. Твой выбор, знаю. Просто не спеши. Я не люблю этого.
- Да кто ты вобще такая? Я шла, куда меня нёс ветер, и вот нашла твой дом. Зашла и решила отдать то, что сейчас у меня есть... Кто ты?
- Не уверена, что ты захочешь это слышать, но...я твоя смерть.
Тишина разъедала барабанные перепонки около минуты.
- Я рада. Давно тебя искала. - Говорит она, по-прежнему протягивая странный свёрток.
- Не надо. Пока не надо... Хочешь чай?
- Никогда не думала, что Смерть может быть такой...
- Какой такой? - Говорит она девушке, провожая её на кухню и сажая за стол.
- Красивой. Не каждая носит платье, ежесекундно шагая по одинокой квартире.
- Ты права. Но сейчас я не одинока: напротив меня сидишь ты и пьёшь чай с жасмином... Кстати, ты ни о чём не жалеешь?
Девушка задумалась. Она начала собирать воедино все факты, которые были в её жизни. Где-то далеко виднелись тёмные пятна, но она не замечала их, она видела только яркие лучи солнца. Было больно. Слеза беззвучно скатилась по её щеке.
- ...Знаешь, я не люблю ни о чём жалеть, тем более если уже ничего не вернёшь. В этом промокшем до последнего слова куске газеты, - она протягивала Смерти всё тот же свёрток - , в нём я принесла тебе то, что у меня ещё осталось, но я уже не чувствую, что оно мне нужно... Я принесла свою жизнь.
- Я вижу, что ты не хочешь отдавать мне её. И я просто не в праве забирать её. Почему ты сомневаешься? Ответ может быть только один: "да" или "нет".
Смерть открывает настежь балкон со всеми окнами. Достаёт пачку сигарет. Курит.
- Когда у человека есть всё, он не ценит это. Когда он знает, что будет жить, он может себе позволить, чтобы завтра и сегодня были одним и тем же днём, были одинаковы. Он не думает, что нечто странное, как вода землю, сможет заставить жизнь уйти из-под ног... Несколько дней назад мне сказали, что жить я смогу всего несколько дней. Шансов нет, только если я почувствую настоящее счастье, я останусь здесь, на земле. Так получилось, что счастья я не испытала.
Она смотрит в глаза Смерти, которая кажется теперь совсем не страшной.
- Не смотри на меня. Я могу передумать. Пока дверь моего дома не закрыта... Пока...
Девушка посмотрела вдаль. Её взор пленили плывущие в неизвестность облака. Они были беспечны и прекрасны, они были чисты и не пытались стать жестокими, как когда-то стала она.
Смерть смотрела на неё и чувствовала, что не понимает решительно ничего. Первый раз в жизни она ничего не понимала. Она была бессильна...
Вдруг тишину разрезала какая-то мелодия. Это был телефон. Смерть затушила сигарету.
- Это тебя. Можешь подойти, можешь - нет. Как хочешь.
Она оставалась сидеть. Телефон всё ещё звонил.
- Да...
- Я опоздал, прости. - Это был его голос. Сквозь столько мгновений она смогла его услышать! - Я не могу без тебя жить...
Её сердце как будто стянула колючая проволока. Было необъяснимо больно.
- Правильно заметил. Ты опоздал.
- Я повторю это миллиарды раз. Я не могу жить без тебя. Я люблю тебя!
Она повесила трубку. Порой люди бывают ужасно глупы, отторгаясь от счастья, которое бродит под их окнами...
Она снова пошла на кухню. Смерть сидела на диване, поджав ноги. Перед ней лежал кусок той газеты, а на её лице мелькал блик радости.
- Он прав. Поздно. Теперь поздно. Я не могу ничего сделать. Он опоздал. Господи, почему?!
Смерть залилась громким смехом.
- Не смейся!!! Ты же приняла мой подарок. Как я могу ещё могу быть здесь?
- Свёрток был пуст. Ты просто подарила мне газету. Глупо, да?
- Этого не может быть!!! Что же мне теперь делать?
Она падает на колени и начинает о чём-то молить небо, понимая, что это глупо и безнадёжно. Она устала страдать, устала любить и умирать от этой любви. У неё не было ни малейшего выхода. Впереди виднелась лишь одна безысходность... Она никогда его не понимала, он её, наверно, тоже; он никогда не мог сказать, что любит её и этим обрёк на вечное одиночество и грусть.
А теперь, казалось, её маленькая, хрупкая и ничего не значащая жизнь была в его руках... Вопрос был только один: заметит ли он её...