* * *

Сегодня твой день рождения.С праздником тебя родной.Увы я не могу вручить тебе подарок.Но надесь почтальон не опоздает с моим письмом и ты откроешь его сегодня и прочтешь там миллион слов люблю...Февраль вступил в свои права, метель бьется в окно как раненная птица и бросает снег мне в лицо сквозь открытую форточку.Родной посмотри в окно, протяни мне ниточку своих мыслей, а я попробую ухватить ее..
Помнишь когда на мое день рождения мы не могли быть вместе, потому что я была далеко, ты позвонил мне и сказал:
- Надеюсь в твоей руке есть бокал вина.В моей есть.Протяни руку ты сейчас услышешь звон хрусталя.
Я знаю что в твоей руке нет бокала с вином, не положенно.Но мой бокал сегодня будет обязательно выпит, за тебя родной мой.
Я не знаю как тебе хватает сил терпеть все это, и еще писать и дурачиться в письмах.А я делаю вид что не замечаю той боли которая сквозит между строчек.Помню написала однажды, что тебе тяжело плохо, и т.д.А вследующем письме ты так меня отчитал, сказал что бы я не смела тебя жалеть.Жалость удел слабых, а слабые рано или поздно погибают.
Первое день рождение в месте не столь отдаленном, а в переди еще девять.Родной я не пишу тебе об этом но я боюсь этих лет, я боюсь того человека который вернется.Я каждую ночь молюсь о том что бы сумел сохранить "себя" таким какой был, хотя понимаю врядли это возможно.Это десять лет, это жизнь.Жизнь за колючей проволокой, с солдатами на вышках и собаками которые рвутся с поводов.
Я верю в тебя.Я люблю тебя.
С днем рождения родной.


Получился какой то бред, но этот бред постоянно в моей голове.Не судите строго.