правда обо мне...

Я постоянно лгу. Живу сотней чужих жизней, только чтоб не возвращаться к той, которая и есть настоящая. Я стала фальшивкой. Показной смех, слезы, истерики. Показные отношения. Все удивляются, все спрашивают – где же та, наша Максюта? Нет ее…
Я больше не хочу петь… я больше не пишу песен. Мне уже не жаль мой голос и я курю сигареты, даже не считая… А ведь раньше я так боялась за голос… но уже нет… все не так… ради чего петь? На кого смотреть? Не знаю…
Я больше не пишу стихов. Не пишутся они просто. Не о чем писать… хотя иногда накатывает и я рожаю пару строчек. Потом – никак не идет… а раньше такие стихи получались…
Подруги. Так называемые подруги. Черт возьми, да разве все это дружба? Нет… я не верю в ТАКУЮ дружбу, в которой есть только твои проблемы и не существует проблем другого человека. Не дружба это…
А я многое бы отдала, чтоб искренне рассмеяться. Или хотя бы заплакать…
Сколько можно врать? Нагло врать… говорить кому-то лживое «люблю», не испытывая при этом даже малейших угрызений совести? Сколько можно улыбаться всем в глаза, а потом приходить домой с сильнейшим желанием помыться? Не знаю…
Я готова быть кем угодно, только не собой. Хватит…
Я не верю в искренность. Нет ее…
И в любовь не верю…
Стоп! Опять лгу. Верю я в любовь. И в дружбу тоже. Просто пока нет у меня ни того, ни другого… но какие мои годы? 17 лет – это только расцвет…