долгое прощание

Крепкие и горячие объятия остывали, но опускать руки никто не хотел. Казалось, что небо со скоростью света меняет свои оттенки от нетронутого голубого до потертого темного из-за фиолетовых от заходящего солнца туч. Городское жужжание автомобилей вперемешку с привычным завыванием ветра на мосту отбивало желание говорить что-то вслух, достаточно было только поцеловаться. Но мы оба отвергли последнюю попытку помириться и поэтому тухли в холодных руках друг друга.
Надоело. наше прощание затягивалось и возникало ощущение, что смотришь на происходящее со стороны, следишь за своей же жизни развитием, вернее застоем.
вот стоят два дурака, обнялись, врезались руками друг в друга, стоят, боясь пошевельнутся, как будто простым движением шага в сторону разрушат то, что и так разбито вдребезги, переломано и переклеено по сто тысяч раз слезами одной и совестью другого….
Время мутировало, минуты застывали в воздухе…под нашим глупым молчанием. мы прощаемся вот уже какой час…и никак не можем проститься.
Холодно…снаружи и в душе, хочется крикнуть закройте форточку! В сердце, закройте. А так могу поплотнее закутаться в куртку. Затяжное, рутинное, медленное прощание, как будто тело патологоанатом вскрывает медленно и тщательно, что там внутри, а я то еще не умерла, я то живая, я ведь все чувствую…
Мы прощаемся как-то не так, нет вроде все как у людей, закончились отношения без ругани, без обид, без слез, хотя, сколько всего было во время этого…и вот обнялись, ну поцеловались напоследок и что… все стоим, ждем чего-то…прощаемся в мертвых объятиях друг друга…
Звезды проснулись, …Темнота вынырнула из ниоткуда, в 22 надо быть дома.
- Мне пора! - в 22 надо быть дома.
- Я тебя провожу!
-зачем?
-просто…
-смысл?
-не знаю
-глупо.
-ну и что?
-я сама дойду.
-Иди…
Диалог блин. Это у нас разговор называется. Последний, прощальный. Мило.… Идти не хочется, хочется тепла… огня бы… Я не курю, ты тоже. Знаю, что нет зажигалки и спичек ни у тебя, ни меня. Тьфу, но спрашиваю.
-Зажигалка есть? – от глупости, наверное… или от холода.
Роешься в кармане, достаешь зажигалку.
- ты же не куришь7
- не курю..
- Откуда зажигалка?
- не знаю….
- ладно, неважно, давай сюда.
- ты куришь? – теперь твое изумление. Дети точно.
- тоже нет.
Вырываю листок из записной книжки…чиркаю зажигалкой, тупизм… с третьего раза только появился огонек, горит…быстро зараза горит. Все., б..потухло.
Смотришь как на дуру, как на умалишенного человека, сострадание скользило по твоему лицу яркими бликами, наверное, поэтому я и зажмурилась, чтобы не видеть этого. Обреченность… Вздох, вдох, выдох, снова вздох…
Глупо все. Глупо так расставаться по-глупому…
Чиркаю зажигалкой, не получается… В сердце тоже глухо, искры потухли, не успев даже дать вспышки, так и любовь наша была, глупой, но вспышки были… были , они горели и жгли, обжигали, калили…палили. Долго тяжелым взглядом смотришь на меня, критически оценивающе ситуацию, чего тут оценивать? Проститься сложно друг с другом, но надо.
А сложно. И скоро 22 часа уже, пофиг. Перевешиваясь через перила моста, ловлю губами осенний ветер, предательски заползающий за воротник куртки… неужели мы действительно расстаемся?
ДА? НЕТ? Скажи что-нибудь? Молчание – это новый вид убийства… или тщательно замаскированная любовь?
Перевешиваюсь ниже… может, спрыгнуть, хоть как-то развлечься…Странно и резко обнимаешь меня, и даже целуешь. Теплее, рукам по крайней мере, потому что я засунула их в твой карман. Все в последний раз, сколько можно прощаться? Может уже? Может, уже настал этот момент?
Твои глаза врут, мои не хотят выдавать правды. Прощаться бесполезно, оба не могут убить чувств, которые застряли в глазах. Честно, пошли домой и выпьем чаю, с травками, не важно с чем, главное – пошли.


Крепкие и горячие объятия превращались в обжигающие, но опускать руки никто не хотел…. Долгое прощание откладывалось в долгий ящик…который мы откроем, когда-нибудь и снова закроем уже только на ключ.